Están ahí

Escondidos detrás de sus manos
presente entre las guías del alma
firmes cual palma en desierto
sin importar tempestades

Los veo aunque parezcan invisibles
los amo por ser imperceptibles
y por ser ellos
y por estar ahí
son mi causa ganada de antemano

Me aferro a sus ojos intensos
me abrazo a sus cuerpos eternos
su luz alumbra el sendero
asegurando mis pasos inciertos

Son mis días fuertes
en las noches difíciles
refugio en mi oceáno solitario
cubierta de un barco que naufraga

Mientras estén ahí
siempre habrá color en mi retrato escondido
y cuando se vayan
la huella impresa será mi sello lacrado.

Gracias amigo, por visitarme hoy y recordarme como ayer...
A Felipe...

¿Quien será?

Quién me contará
cuando las historias
se hayan terminado
y no haya un final aún

Quién contestará
esas incógnitas
que quedaron fundidas
entre el recuerdo y el olvido

Quién dará más
cuando ya no haya que pedir
y en esa mano extendida
sólo quede un viejo augurio

Quién será el mensajero
que anuncie la noticia
sin ceremonia
ni magia alguna

Si algún día llegas
viajero desconocido
no olvides rescatar
mi tristeza de este canto.

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¿Es azul la felicidad?
¿o sólo fue una triste ave?
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Brindemos

Por los amigos
que por ahí se ven
en el tráfico
o en la escuela

porque la amistad es eterna..
brindemos

Por la familia
que en primavera
se invoca
y en invierno
su contrato revoca

porque son imprescindibles...
brindemos

Por los amantes
que no son eternos
pero el consuelo
basta para tenerlos

porque invariables se han vuelto..
brindemos

Por el suplicio
el dolor que no se toca
de este silencio en mi boca
secreto que habré de guardar

porque todos tenemos uno...
brindemos

Por los que dijeron te amo
o te quiero
o te extraño
sin olvidarnos este año

porque habrá que palparlos en el bolsillo
para saber que aún están
brindemos

Y al chocar de nuestras copas
demos un salud constante
por la vida que construye
nuestro andar terreno

Y diremos en el cielo
que al menos una vez
brindamos por ello.

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Si es indirecta
no requiere guía Roji
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Ya no hay más

Si creía que crecía
mientras estuve ausente
vuelvo al presente
y ya no hay más.

Si pensaba que
en la cama
se mantenía tu tibieza
vuelvo a la mañana
y ya no hay más.

Si esperaba que el amor
mantuviera su pie
con solo mandarle un hola
vuelvo sola
y ya no hay más.

Si la vida me invitaba
a pensar que no eras nada
hoy me asombro de tu muerte
y ya no hay más.

Ya no hay mañanas presentes
ya no hay amores pendientes
ya no existes en la cama
ni en la mesa
ni en la sala
y ya no hay más.

Te volviste andar errante
como un suspiro volante
pobre pirueta extraviada
de un mal trazo dibujado
hoy te digo...
el papel se ha terminado

... y ya no hay más.

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Si estuvieras presente
mi ausencia bastaría para acompañarte
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Voces al viento

De las entrañas de la tierra
surge
y retumba
la voz que llevo dentro

De pronto abro los ojos
y sudo frío
en mi cama de pies descalzos

Me aferro a ti
que eres presencia ausente
es como hierro ardiente
que mas valdría soltar

Suenan tus pasos
espaciados
pesados
y tu grito resuena
en mis oídos

Te acercas mientras yo
cubro mis miedos
con esta sábana marchita
y es el viento
quien saluda a mi ventana

En el vaivén de las olas
y abrazado a tu rayito de sol
abrumas la mañana
que me obliga a vivir

Sólo somos
voces en el viento
que nadie se atreve
a silenciar

Sómo somos
andantes del mundo
que nadie advierte
al regresar

Sólo somos
aquellos monstruos
que se perciben
en un sexto sentido olvidado

Sólo tu y yo sabemos
quiénes somos
y porqué nos han perdonado

Al final sólo quedarás tú
cuando mis huellas
se hayan alejado
de vuelta al interior ...

...de la montaña
y en el viento montada
seré quien me atreva
a silenciar
el miedo de la mañana

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Si te vas y regresas
mi ausencia seguirá esperándote
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Nada

Nada se parece a alguien
que con la mirada invita
y con la palabra mata...

Alguien de la nada
que invita sin palabras
y mata la mirada

Pareciera que hay alguien
cuando en realidad
no hay nada.

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Si imagino lo que digo
¿se vuelve verdad cuando lo pienso?
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Vicio

19.03.05

Se vuelve vicio
será manía
de estar aquí sentada
con sueño
escribiendo a la nada.

Traigo el alma errante
llena de volantes
con letras desordenadas
que intento atrapar entre mis dedos.

Las notas del computador
me ayudan en la captura
de un sueño que perdura
mientras haya algo que decir.

Hoy debo dormir.
Soñaré contigo?
No, mejor sueño que estoy sola
y que camino por la montaña
de mañana
de tarde
y de noche vuelvo a dormir
pero no me atreveré a soñar.

Soñaré
que soy pensadora
triunfante
de estandarte
y sonrío vagamente a lo lejos.

Significará
que estaré soñando despierta
mientras sueño que sueño
que viajo y camino
y recojo triunfos y desatinos
pero nunca sueño
que olvido.

Resaca de este vicio
que me saca de quicio
pero me atrapa
en la telaraña de sus cuadros.

Volveré con suerte
de la muerte
pero volveré.

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¿Estás despierta?
Ahora sí....
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Las calles de mi ciudad

18.03.05

Las calles de mi ciudad
suenan igual que la tuya
sólo que más contaminadas.

Los muros de mi ciudad
son menos limpios
pero más altos.

La gente de mi ciudad
corre mucho
pero alcanza menos.

Las risas de mi ciudad
son largas
y me contagian felicidad.

Esta ciudad que es mi mundo
me entrega una llave secreta
que comparto en forma indiscreta
con tu mano cerrada en un puño.

Esta ciudad que es mía
la hago tuya
con un toque divino
y te abraza toda con cariño
porque te sabe mío, muy mío.

Esta ciudad evoca recuerdos
de otras ciudades que no he visto
pero sé que conozco
en mentes ancestrales que me visitan
en voces pasadas que me gritan.

Mi ciudad es parte mía
parte tuya
¿no la sientes?
alzo las manos palmo a palmo
y frente a tí evoco pérdidas
y alegrías
y tristezas sombrías.

Vuelve hoja de viento
eres mi hija perdida
que no me arrepiento
de armar versos
destrozando sentimientos.

Eres mi ciudad
mi cobijo, mi consuelo
eres mi cobachita
...pedacito de cielo.

Te quiero ciudad!

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Un transeúnte cuestiona
si me da la hora
¿estará perdiendo el tiempo?
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¿Para qué me molesto?

19 de marzo, 2005

En decir que la tristeza es verdad
en extender mi mano
cuando creo que caes
y en realidad sólo te estás sentando.

En rezar por agonías
que sólo son de mentiritas
porque todo es un juego
de quien dijo qué verdad.

¿Para qué me preocupo?

Y mejor me ocupo
de quehaceres viajeros
de andantes errantes
que me extienden su mano
cuando la tuya no está.

¿Para qué te cuento?

Que me siento el igual
de una suma que no existe
de una resta que partió
esa división antigua.

¿Para qué comparto?

Mis mejores fantasías
mis terrores oscuros
mis andares de niña
y mis abrazos ausentes.

Con esta historia
no tiene caso
ni molestarse
ni preocuparse
ni hay nada que contar
o compartir

todo está dicho
en otras bocas
que no son mías
y que si fueran tuyas
no las conozco
(ni las quiero reconocer)

son como cadáveres de morgue
que alguien prefirió olvidar
antes que enfrentar
una muerte prematura.

¿Para qué me quedo?

Ni visita de doctor
vale la pena
Ni asomarse a la ventana
en primavera.

Mejor tomo lo mío
y te dejo
lo que tampoco es tuyo.

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Muerte es verte
encadenado a la nada
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Hoja en blanco

Marzo 18, 2005

En blanco te encontré
sentado en tu baúl
esperando el tren
pero tú...

no estabas en la estación.

Alzaste la mirada
tiernos ojos y muda lengua
a sentar me invitaste
pero yo...

sólo supe verte.

Seguiste esperando
mientras deshojabas
un palillo cualquiera
pero tú...

ya sangrabas sin saberlo.

Con mi pañuelo
intenté secar tus lágrimas
profundas
difusas
pero yo...

sangré también.

Y tu y yo
sin preguntarnos
decidimos suspender
un espacio en el tiempo
que vuela pero no se siente
pero nosotros....

nunca olvidamos.

¿Que será del baúl?
¿Que será del tren sin pasajeros?

Vida en movimiento
prosigamos contemplándote
en el vaivén de holas y adioses
mientras por dentro sonreímos
de nuestra pequeña broma triste.

Porque tú lloras
y yo....

yo lloro contigo.

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Una vez una princesa me confesó

que nunca fue 'había una vez',

siempre eran varias...

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La muerte visitó Londres

(1)
Y es que Jack no tenía consideraciones
sólo ganas de destripar gente........

(2)
Cita en el oscuro callejón
- ¿Belleza a donde vas?
Y ella se sorprendió a sus 40 años
(sólo encontraron un pañuelo en su garganta)

(3)
Tal vez era que Jekyll y Hyde
se salieron del teatro
a tomar el aire fresco
y les sentó el mal-aire de la City

(4)
Si las paredes hablaran
en Whitechapel aún se oirían
ecos de sus gritos ahogados

(5)
Catch me if you can...
No es ficción
Jack the Ripper tampoco fue cineasta

(6)
Wilde lo conoció
pero nunca supo que era él

La verdad sí es triste

Octubre 17,2003

Andas triste
caminando entre el asfalto
y el polvo se levanta
a cada paso

Andas triste
y tu tristeza
se refleja en la lluvia
que inunda esas calles
que atraviesas

Andas triste y no soy nada
sólo viento, sólo magia
descubriendo tus recuerdos
diluidos en tus manos

Andas triste y tu tristeza
es mi agonía
en la ausencia
de dos lágrimas

Andas triste y
aún así sonríes
eres fuego
que incendia la mañana